30 diciembre 2006

Verdades universales.

4 puesahoraquelodices

14 diciembre 2006

El mito de la caverna

11 puesahoraquelodices

No hace falta que repita la nausea que me dan los convencionalismos, sobre todo si se acaban usando para beneficio de nadie y molestia de todos. No es necesario que me extienda mucho más en explicar la tremenda aversión que le tengo a unas fechas dedicadas a perder el tiempo intentando expresar una felicidad que no siento y a ponerme como un cerdo de cosas que no debo comer.
Tampoco os voy a contar mi extraña teoría teoría según la cual no somos mas que un atajo de cobardes que no encontramos mejor excusa que el solsticio de invierno para hacer unas paces tácitas que ni nos creemos.
Ni tan siquiera me voy a molestar en deciros que este va a ser el ultimo año en el que participo en una cena de navidad, en el concepto mas tradicional de la misma. Y no lo voy a decir porque a nadie le interesa. Sigo sin comprender la finalidad de estresarse con algo que no nos lleva a ninguna parte para acabar como el rosario de la aurora, es decir, jodidos por dos veces.

Pero sí os voy a soltar unos cuantos pensamientos al aire:

El traje tradicional de ese invecil de rojo, era verde hasta que la empresa Coca Cola se lo cambió.

Esa cosa negra que hay en los canapés, no es caviar, es sucedáneo.

Los ahumados pueden producir cancer.

Cada bocado que le metas al foie o al micuit, recuerda que hubo un pato con un embudo en la boca siendo embuchado hasta que su hígado reventó enfermo.

Cada pieza de marisco a la que le metas un ñasco, recuerda que fue cocida viva, o quizás siga viva en tu plato hasta que la atontes con limón.

La gula del nooooorte no es mas que merluza y patata cocido y hecho fideitos.

Cada vez que segregues saliva mientras cortas ese solomillo de ternera tan tierno, recuerda que vivía hacinada en un cubículo que no le permitía ni moverse, que la separaron de su madre al poco tiempo de nacer.

Cuando te presenten esas aves con salsas imposibles, recuerda que vivían enjauladas con una luz permanente y que le amputaron el pico para que no se auto mutilara con el estrés.

Que aproveche.

Lo peor de todo es que estamos absolutamente convencidos de que el no pasar por todo este calvario sería mucho peor que no reenviar esos mails en cadena, no sea que venga un unicornio verde a fastidiarnos el día; nos deshereden o se nos caigan nuestras gónadas a cachitos después de pudrirse.

Este año, gracias al efecto invernadero, a la lluvia ácida y a sabe dios que mas mierdas atmosféricas, recibimos los anuncios de turrón en manga corta (por lo menos en el mediterraneo). Y algunos quisimos darnos cuenta de que lo que nos presentan como algo fascinante, una vez lo has visto de cerca, no es más que un consumo excesivo por parte del ayuntamiento y del corte ingles de energía contaminante. Nada más.

Luego está el hecho de que para volver a casa por navidad, primero hay que irse, y el partido no está para gastos. ;)

03 diciembre 2006

Haciendo amigos

5 puesahoraquelodices

Hola, buenos días. Disculpe por presentarme en su casa sin avisar. Seguramente estaba viendo una película interesantísima o leyendo placidamente. O se ha tenido que secar las manos porque le he pillado fregando los platos. Es posible que tuviera un conversación telefónica la mar de divertida y yo he venido a interrumpirle para no tener absolutamente nada original que decirle.
Verá, yo no tengo aficiones, no hay nada en este mundo que me llame la atención mas allá de no perder el trabajo, pagar mi hipoteca y emborracharme los fines de semana, si es que me queda dinero. Ah si, también veo la tele; mientras desayuno un café pelado, mientras como cualquier cosa y mientras ceno una pizza congelada.
Sin embargo quiero conocer gente, preferiblemente del sexo que me atrae por si suena la flauta y podemos pegar un ciber revolcón, y si no es ciber, también. Y como no tengo nada en común con nadie y no se de qué hablar, me dedico a ir por los bloques de pisos. Me cuelo cuando algún vecino se deja la portería abierta y miro los buzones. Cuando veo algún nombre que me resulta interesante miro el piso, subo y le doy la tabarra como en este momento se la estoy dando a usted.

Así que cuénteme algo sobre usted, ¿cuantos años tiene?¿a qué se dedica?¿ese apellido de donde es? Verá es que soy nuevo en esto y no se como se hace.

EPILOGO
Ésta es la sensación que tengo cada vez que una persona que no me conoce y a la que no conozco se dedica a darme la paliza por el skype para no hablar absolutamente de nada.

Sed buenos.

23 noviembre 2006

Ángulos Extraños

6 puesahoraquelodices
Si, fuera de contexto le dijese a alguien que me paso las tardes delante del pc mirando fotos de cadáveres y la mitad de los días de clase me los paso en ropa interior, no creo que tardase mucho en considerarme una degenerada. Sin embargo, como forma parte de mi formación académica, es aceptable, incluso loable que haga semejantes sacrificios.

Ninguna de las dos cosas iba en broma.
A mi, niña de letras, me tiene que entrar la vocación tardía por el curanderismo de élite y dedicarme a ver en fotos lo que ni por asomo sería capaz de diseccionar de verdad. Con todo, hay días que uno tiene estómago y otros que no, esos días (los que no hay estómago) me conformo con distinguir un hueso de una calabaza en las radiografías.

Sobre lo segundo... puedo garantizar que nunca había estado mas pendiente de mi ropa interior como lo estoy para ir a clase. El día que menos te lo esperas (que resulta ser tres de cada cuatro) toca practicar con los compañeros. Movilizarlos, masagearlos, buscarles huesos en zonas "curiosas" y pellizcarles músculos escondidos. Luego, evidentemente, ellos te lo hacen a ti.

Es curioso lo importante y magnético que puede llegar a ser el contacto físico. La primera semana de clase se basó en presentaciones de los profesores, presentaciones nuestras, clase por clase con la misma cantinela. Los descansos, en una especie de patio carcelario en la que se convierten los patios internos de los edificios del ensanche, cada uno los pasaba con su bocadillo-fruta-"café culero de la máquina de la entrada" y sin decir ni pío al resto de asistentes.

La segunda semana empezó con práctica. A golpe de "fuera la ropa" y con demasiado apuro, nos quedamos todos en ropa interior. A pesar de las inevitables miraditas, lo llevamos con toda la dignidad que pudimos. Incluso en el momento en que la profesora de prácticas nos hizo buscar en todos nuestros compañeros la sínfisis púbica. (¿queréis que os diga donde está?).

Misteriosamente, a partir de ese día, los descansos son de lo más ameno. Todos hablan con todos y nos hemos convertido en un grupo bastante homogéneo teniendo en cuenta que la diferencia de edades va desde los 17 a los 60.

El cuerpo ha perdido un encanto pero ha encontrado otros. Ha encontrado el encanto de descubrir que somos una máquina complejísima, que debemos cuidar mucho más de lo que la cuidamos. Es interesante saber que las enfermedades no aparecen porque si, mas allá de que seamos o no conscientes de ello. Es increíble el poder de auto curación que tiene el organismo y lo agradecido que puede llegar a ser.
Claro que, cuando te cruzas con un bombón (hombre o mujer) por la calle, no se te ocurre otra cosa que fijarte en la desviación de su columna. Lo dicho, todo es cuestión de perspectiva.

16 noviembre 2006

Crisoles

10 puesahoraquelodices

Mientras viajaba en metro, leyendo unas fotocopias acerca de la fisiología adaptativa del ser humano, (qué apropiado) entraron en el vagón como una manada de abejorros sobrealimentados un grupo de niños cuya media de edad rondaría los 9 años.

Tras darme cabezazos contra la carpeta lamentándome de mi mala suerte a la hora de compartir espacio vital en el transporte público, me dediqué a observarlos. Debían ser unos dieciocho niños, acompañados de un adulto (o eso dice) que llevaban en la mano un pequeño dossier informativo. Ese dossier me decía que probablemente viniesen de hacer una visita cultural por la ciudad (véase visitar un museo). Eso y que todos iban vestidos con la misma ropa deportiva, emblemática de todo centro educativo concertado que se precie.

A mi espalda y junto a una profesora poco entusiasta de las buenas maneras (si lo fuese les hubiese dicho que no gritasen y que dejasen los asientos para las personas mayores) un grupito de unos seis o siete niños y niñas estaban terriblemente interesados en atribuirse novios y novias o, en su defecto, atribuirse los al resto del grupo para escarnio del compañero. Juego cruel.

A mi lado cinco niños, varones, tras apoderarse de los cuatro asientos dispuestos en cuadro y sin importarle un pimiento que entrasen ancianos en el vagón, se pusieron a discutir de política. Seguramente, repitiendo como papagayos aquello que oyen de sus progenitores y sin tener ni la más remota idea de lo que dicen. Fascinante. Lo mas seguro es que se conviertan en lo mismo que su padres por imperativo económico.

Levantando la vista al frente, encuentro a pocos metros, en el centro del vagón, cuatro niñas, monisimas, peinadísimas, preciosas; dando rienda suelta a su encanto físico y sin apenas hablar. ¿Para qué? Si perfeccionan esa técnica, que seguramente les estará enseñando mamá, no van a necesitar abrir la boca si no es para pedir. (se me ocurren otras funciones pero esto es un blog para todos los públicos)

Tardé en darme cuenta de que había un cuarto grupo. Frente a mí. Eran cinco entre niños y niñas. Hablaban entre ellos sin dar voces y una de ellas apuntaba cosas en una libreta de hojas de colores. Eran los únicos que se habían quedado de pie en el vagón. La niña que tomaba notas giró la libreta para que todos en el grupo pudiesen verla. ¡Estaban jugando al ahorcado! No pude hacer otra cosa que sonreír.

Que cada uno extraiga su moraleja.

04 noviembre 2006

La página en blanco

3 puesahoraquelodices


Nada que decir. Absolutamente. Nada.

El otoño nos repliega sobre nosotros mismos. Nos invita a quedarnos bajo las mantas y disfrutar del calorcito. Todos los proyectos que esperan estoicos su turno se quedan durante largo tiempo acumulando polvo entre las grietas de su orgullo. Mientras el mundo gira, uno solo ve una página en blanco en la que no sabe qué escribir.

Podría escribir acerca del ultimo viaje que tanto me impresionó. Podría contar las batallitas del abuelo cebolleta y hablar de la que fue mi profesión hasta hace poco, como los machos ibéricos de este país hablaban de sus tiempos castrenses, en los que muchos de ellos pasaron mas miedo que vergüenza pero ya no se acuerdan.

Incluso podría contar algo sobre lo que estoy haciendo ahora, sobre mis proyectos y batallitas varias. Es más, podría modificar la plantilla y añadir unos links nuevos, pero es que sencillamente, no me apetece. Lo mas seguro es que tras la época de hastío me arranque por soleares y cuelgue un post diario. Pero es que en este momento mi alma de exhibicionista tiene demasiado frío para despelotarse.

De momento dejaré por aquí una réplica de el beso de Klimt. Es de una chiquilla que está empezando, pero yo creo que no lo hace nada mal.

30 octubre 2006

Todo el día silbando la cancioncita...

1 puesahoraquelodices
Cuando tengo la moral baja, o necesito un pequeño refuerzo, esta pelicula resulta refrescante. (lo sería más si el niño no cantase, pero eso sería pedir demasiado). Prometo actualizar en breve.

11 octubre 2006

1975

11 puesahoraquelodices

Fue el primer año internacional de la mujer, donde se marcaron, tras la conferencia internacional de Méjico DC, el plan de acción para la liberación tanto a nivel jurídico como económico y social de las mujeres. Hasta entonces, cabe recordar que la iglesia católica canturreaba en las ceremonias nupciales acerca de la promesa de obediencia debida al esposo de turno.

Es increíble que haga tan poco tiempo de eso...

A mi me parece poco, también fue el año en que nací y me sigo sintiendo como una adolescente chiflada.

También fue el año en que, de modo tardío, este país cañí que tantos disgustos nos da, se liberó del yugo senil y opresor del temido excavador de pantanos.

Ahora, una serie de años después, y tal día como hoy, mi vida pide dar otra vuelta de tuerca. Mientras escucho a viejos amigos, mas jóvenes incluso, lamentarse por el paso de los años y excusarse por no hacer nada para mejorar su situación, yo me lanzo al vacío de las novedades, otra vez, para encontrar un lecho en el que pueda tumbarme sin temor a los chinches. Aunque siendo justos, creo que jamás hubiera sido capaz de tomar una decisión así sin ayuda.

Tras ocho años dedicada a soportar las chorradas de los reyes por un día que nacen cada vez que un pelagatos traspasa la puerta de un hotel, doy carpetazo, espero que definitivo. En el peor de los casos, conozco una profesión en la que cualquier imbécil es capaz de prosperar y que siempre necesita personal. Pero voluntariamente, se acabó.

Me vuelvo a mi crisálida, temporalmente, para convertirme en otra cosa. Sólo tengo una vida, quizá dos. Pero ante la duda no me voy a perder lo que ésta me ofrece. Esta vez, espero que lo que aprenda me sirva para ayudar de verdad a los demás, y no para consolar los caprichos.

No pienso permitir que las obligaciones vuelvan a quitarme las ganas de reír, las ganas de crear, las ganas de hacer el ganso. No pienso permitir que el estrés me vuelva a distanciar de los que quiero.

Cuando salga del capullo, quiero sentirme orgullosa de lo que hago y no una víctima de los acontecimientos.

¡¡Y prometo hacer más ejercicio!! *sigh*

Y cambiando de tema, estaba pensando en celebrarlo haciéndome un tatoo o con un piercing en la nariz. (para las trenzas afro no me llega el pelo, que lo tengo muy corto).

Un beso a todos.

27 agosto 2006

Wendy

12 puesahoraquelodices
¿Te acuerdas de aquella vez en la que me hiciste tantas promesas? Era un bonito día de primavera. Yo vestía de blanco y un señor nos preguntaba muchas cosas. Nos hizo prometer algo acerca del respeto, la fidelidad y el trabajar codo con codo por un futuro común. La pregunta que me hago es si, tras veinte años, ese compromiso se ha desvanecido, o si la tinta con la que firmamos aquellos papeles se habrá borrado. O quizás no nos leímos la letra pequeña, ya sabes cariño, que todos los contratos tienen letra pequeña, esa que nadie lee y que después te complica la existencia hasta la nausea.

Cuando dijimos que tendríamos proyectos en común, yo entendí que tabajaríamos al unísono, ayudándonos el uno al otro a mejorar y a construir un futuro para los dos. No entendí que tú darías la idea para despues cargarme a mi con toda la responsabilidad mientras tu cometido consiste en volver del trabajo y ver la televisión.
Cuando hablamos de respeto, yo asumí que era mutuo. Asumí que el respeto empieza en uno mismo y que el "todo vale" no entraba dentro de ese concepto. Más bien, pensé que los límites los íbamos a marcar entre nosotros. No me importa lo que hagan los demás, me importa lo que hacemos nosotros. Si me ignoras, me faltas al respeto. Si me contradices delante de los niños me estas faltando al respeto. Si me tratas delante de los amigos como si tuviese catorce años, me faltas al respeto. Si me das cachetes en el trasero en mitad de la calle, cosa que odio, me estas faltando al respeto. Si me llamas tonta, me estas faltando al respeto, aunque a ti te parezca lo contrario.
¿Y que me dices de la fidelidad? ¿Crees que es suficiente con no irse a la cama con otra persona? ¿De verdad crees que en eso consiste la fidelidad? ¿Son infieles las parejas que hacen intercambios? ¿O todo dependerá de dónde se marquen las fronteras? ¿tienes claro dónde se encuentran las mías?

No estoy delante de ti, ni tampoco detrás. Me tienes al lado, pero no me ves, porque delante tuyo siempre hay un aparato que te entretiene y consigue que no me escuches. Mientras tanto mi vida se consume intentando llamar tu atención para pedirte que hagas todo aquello que hace años prometiste, y no cumples. Yo te aseguro que he cumplido mi parte, pero solo vuelas tu. Yo me quedo siempre en tierra para volver a coserte la sombra a tus pies, cuando aterrices de nuevo. Esperando a que un buen día decidas no volver a irte al país de nunca jamás y decidas quedarte conmigo, como hace muchos años prometiste. Estas demasiado gordo para ser Peter Pan, y te aseguro que yo no soy Wendy. Pero quizás te des cuenta de ello el día que decida zarpar en el barco del capitán. Ese al que menosprecias porque piensas que no te puede hacer sombra. Ese al que no tienes en cuenta y en la sombra me respeta mucho más de lo que tu puedas llegar a hacerlo en tres vidas.
No me des a elegir. O te quedarás eternamente solo, con la única compañía de tus niños perdidos, persiguiendo una sombra que nunca será tuya.

18 agosto 2006

desvarío nº 987446: Maguntas

4 puesahoraquelodices
Magus dice:
-¿Cuánto tiempo llevas blogueando?
Desde el día de mi cumpleaños. Curiosamente, y gracias a la zorra de mi ex, ex jefa, esa noche trabajé (y me dediqué a hacer el vago, como se puede comprobar) y tal como comento en el primer post, chafardeando en la página de google, encontré el botón de Blogger. Me metí, y no volví a salir jamás. En menos de dos meses, hará un año que vivo en la gruta de los exhibicionistas en la que he hecho varios y curiosos amigos.


Magus dice:
-¿Cómo te enteraste de la existencia de los blogs y te animaste a participar?
Me lo dijo Mr Price, y lo cierto es que al principio me pareció una solemne tontería. Ironías de la vida...


Magus dice:
-Dime cinco blogs que sigas a diario o con mucha frecuencia.
Todos los que tengo en el vecindario los tengo grabados en mis favoritos y los reviso a diario.


Magus dice:
-¿Eres lector anónimo de algún blog?
Leo otros blogs que no tengo en el vecindario: los fotologs de Karla, de Antón y de Goblinkid principalmente. A veces me marco un "fuera pista" y me voy de bureo por la comunidad blogera.
Nunca posteo comentarios anónimos, me parece de mal gusto si después no te das a conocer. ¡Y que demonios! Si voy a servir la polémica voy de frente.


Magus dice:
-¿Algunos autores que te despierten especial simpatía?
Curiosamente (y aunque es posible que sea la única que se sienta así) me siento parte de una especie de trío lalalá formado por Anna y Kuching, porque apenas hay entradas en los tres blogs a los que los otros dos no vayamos a echar la meadita. Y porque en persona son un par de cachondos, los aprecio un montón.

Con el hombre galleta comparto absurdo mundo. Queda todo dicho...

Con los niños de Sevilla comparto bitácora y aventuras profesionales. Y laaargas conversaciones.

La verdad es que a muchos de los blogeros que leo apenas los conozco o no los conozco en absoluto. Evidentemente si no me despertaran una mínima simpatía no los hubiese colgado. Pero por ejemplo siento una divertida curiosidad por el mundo de Sir Neb, o de Ángel.


Magus dice:
-¿Qué blogs consideras de mayor calidad?
No me parece oportuno hablar de calidad. El blog es una cosa gratuíta tanto para el que lo hace como para el que lo lee. Hay por ahí blogeros que se dedican a hacer pseudoponencias de medio pelo acerca de lo que es un blog de calidad y lo que no. Pues santo cielo, si no quieren compartir bits con el populacho, que paguen el alojamiento de un "dot com" y nos dejen en paz. El clasismo ha llegado a la red.


Magus dice:
-¿Con qué cinco blogueros te irías de borrachera?
Uf, a Tytyvillus le debo media fábrica de cruzcampo por lo menos. Con Zuma, de Anímic, que está como una regadera. Y evidentemente con las unidades duales Anna-Hariainn y Kuching-Knocaine. Por cierto, me uno a la reivindicación de Kuching. ADRI, POR DIOS, ACTUALIZA EL BLOG.


Magus dice:
-¿Con qué tres blogueros pasarías una noche de locura sexual?
¿Puedo acogerme a la octava enmienda?

14 agosto 2006

Plagios feroces

2 puesahoraquelodices
Deshaciendo cabos
Repartiendo globos
Fumándose las horas
Lápidas de plástico
Mentiras amargas
Rebaños de alegría
Animal precoz
Pureza desleal
Relámpago ciego
Caminante olvidado
Cristal edulcorado
Pies infieles
Romance polvoriento
Maquillaje mezquino
Rincones violentos
Rencor sin aliento
Vicio imperfecto
Caprichos nocturnos
Líbido sorda
Indulto necio
Oráculo frenético
Cartas asesinas
Lápiz travieso
Queriendo querer
Celar demasiado
Mentiras inservibles
Repaso ferviente
Imagen cruel
Extasis blanco
Orgasmo de luz
Almacén de dolores
Celos grises
Árboles de piedra
Fuego tibio
Ultrajes diúrnos
Ojos secos
Medianoche gigante
Tiempo necio
Llanto infernal
Novela histérica

05 agosto 2006

Un corte de pelo

1 puesahoraquelodices
O lo que és lo mismo, un cambio de imagen. Que llega el calor y se nos derriten las neuronas. Tras el surrealismo del último post, he decidido quitar la manita de marras, porque en el fondo dificultaba la lectura.
Por lo menos ahora se ve mejor, la letra es más grande y no hay ese horroroso margen lateral desaprovechado. No queda tan snob como el otro, pero no se puede tener todo. Además es un template con sorpresa: si lo ves desde Explorer, sale la imagen de cabecera, pero si lo ves desde Firefox no se ve. ¡Quién demonios me daría los códigos html! :P *ains*

03 agosto 2006

La lengua...

4 puesahoraquelodices
"He probado todos los idiomas y me quedo con el francés, es fantástico, especialmente para insultar... Nom de dieu de putain de bordel de merde de saloperie de connard d'enculé de ta mère... es como si le azotaran a uno con un látigo de seda, me encanta".

Merovingio.

18 julio 2006

¡A ver si quedamos algún día!...

11 puesahoraquelodices
Es la frase que, por su contínuo abuso, más odio en este mundo. Se suele decir cuando te encuentras con alguien, por aquellos azares de la vida, que hace mucho tiempo que no ves. O cuando un compañero de trabajo deja de hacerlo. Entiendo que somos animales gregarios y nos gustaría estar llenos de amigos, y tener una vida social plena y abundante, pero...
¿que te hace pensar que vas a quedar con álguien si en el último año no has sabido nada de el/ella?¿qué te hace pensar que vas a quedar con álguien que en el tiempo que llevais trabajando juntos te ha ignorado más que al tablón de mensajes (esos que nadie lee)? Si alguien quiere realmente quedar con otra persona ¿no le dice cuando y donde? Y si realmenteno tienes pensado quedar con esa persona, ¿para qué abres la boca? ¿Tan complicado es decir adiós, sin más?

08 julio 2006

Las Apariencias

2 puesahoraquelodices
Las separan apenas dos años y unas calles. Las une un componente genético que no posee ninguna de las dos y se habrán cruzado dos veces en toda su vida. Pero yo se muchas cosas de ambas.

Sé que son jovenes. Sé que son inteligentes y que estan llenas de fuerza. Pero no me refiero a la fuerza física. Me refiero a esa fuerza que entusiasma, que irradia a través de las pupilas y que es capaz de mover un ejército con su energía, aunque a veces el mundo les venga grande. Sé que nacieron entre algodones y que tuvieron una vida fácil. Que su entorno ha sido rígido y estático y que su impulso vital y creativo se ha visto mermado por los rancios corsés que gobiernan su entorno. Porque cuando se nace con un apellido que compromete, no hay espacio para los ideales. Cuando el entorno no acompaña a poder pensar por uno mismo, no queda mas remedio que bajar la cabeza y resignarse. En situaciones así, los ideales son alas de pesado plumaje y resulta una hazaña poder llevarlos a cabo. Pero para eso se nos dió la voluntad.

Sé que han luchado con uñas y dientes contra las apariencias, contra el destino fatal de convertirse en un clon de lo que odian. Ahora, por breve tiempo, respiran el aire fresco de Sierra Nevada donde han aprendido el valor de la libertad. Donde se han descubierto un poco más a sí mismas. Donde las conocen por su nombre y donde valoran su esfuerzo.

Una perseguía el ideal estético, la otra el ideal social. No sé si lo encontraron. Lo mas seguro es que se encontrasen a si mismas y todo lo demas viniese a ellas, como el agua de un río que encuentra su lecho.

Un beso, guapas.

04 julio 2006

El encanto de lo cotidiano.

3 puesahoraquelodices
- Las niñas pijas que aterrizan, sin escalas, directamente desde los mundos de yuppy.

- Los que no soportan las verdades tal cual.

- Que me intenten corregir con verdades dogmáticas al estilo de "te voy a decir una cosa" o "te voy a ser sincero".

- Los que han estudiado en "La universidad de la vida", suelen ser los mismos que te van a "decir una cosa"

- Los que atacan en el plano personal cuando se quedan sin argumentos.

- Aquellos a los que se les sube el cargo a la cabeza.

- Los que se ofenden por el tono de la palabra escrita.

- Los que hablan a gritos en el transporte público.

- Los que suplen la falta de profesionalidad con buen rollito.

- Los que suplen la falta de profesionalidad con prepotencia.

- Las mojigatas con precinto que nunca han roto un plato.

- Los padres que consideran la educación competencia exclusiva de los profesores.

- Los dueños de mascotas que nos deleitan con la mierda que no retiran de sus perros.

- Los expertos en la materia que sólo han tenido una experiencia en su vida.


I see trees of green, ... red roses too... I see them bloom... for me and you... and I think to myself... soy alérgico al polen.

21 junio 2006

GATOS PARDOS

6 puesahoraquelodices

En ocasiones la gente no comprende los motivos que le llevan a uno a preferir trabajar de noche. Existen muchos. Desde la tranquilidad que profiere el hecho de no tener que soportar a un jefe histérico, (o dos)poder cobrar un poquíto más, e incluso estoy segura de que yo veo el sol mucho más que mis compañeros, esos que consideran mi turno una aberración.
De ese mismo modo, hay personas que no son capaces de considerar otro horario que no pase por el ocaso y el amanecer, en ese orden. Siempre somos los mismos, nos volvemos huraños con el mundo supermegachachi que nos rodea, siempre trabajamos con la misma gente, vemos a las mismas personas. Incluso llega un momento en el que una mirada es suficiente para saber lo que está pensando tu compañero de turno, con el que compartes aventuras en lugar de verlo como un rival en tu campo. Las personas con las que compartes mas de la mitad de tu tiempo, las que tienen que soportar tus ataques de histéria y con los que puedes terminar una jornada a carcajadas tras el estrés de una noche surealista.

La parte negativa es que lo que pasa por delante de tus narices suele ser el lado mas infame de cualquier cosa.
Hace tiempo, no mucho, empecé mi turno con una consigna extraña: había un señor alojado un tanto especial. Lo trajo la policía porque el señor andaba un poco perdido por la ciudad. Decidieron entre todos que se quedase a dormir en el hotel, porque no era facil hablar con él. Y no eran capaces de conseguir algun dato que les llevara a dar con algún familiar del susodicho. A pesar de no acabar de entender la política de semejante hecho, lo aceptamos como bueno, sin haber entendido demasiado los motivos que podian haber llevado a la policía a traer a un señor a un hotel. Un señor que está en la calle y que no habla.

Sobre las cinco de la mañana, una habitación llama a recepción diciendonos que hay un señor dando tumbos por el pasillo. Precisamente coincidía con la planta en la que dormía el señor extraño. El señor de seguridad con el que suelo compartir horario y algunas risas subió para ver qué estaba haciendo. Pocos minutos mas tarde me llama:
- El señor se quiere ir. Dice que su tren sale por la mañana. Pero este señor esta mal.
- Bueno, pero no le podemos retener contra su voluntad.
- Es muy viejito... Bueno, yo le voy a ayudar a bajar a recepción.

Minutos después aparece mi compañero con un señor al brazo. Era un señor muy mayor. Debería tener no menos de ochenta años. Sujetaba un bastón casi tan viejo como él y muy usado. No llevaba maletas y sí mucho dinero en efectivo. Ni una triste bolsa. Caminaba con muchísima dificultad y siempre apoyado en su bastón y en una segunda persona. Daba pasos tan cortos que no superaban el largo de su pie. Apenas hablaba y las pocas palabras que conseguimos oirle las dijo en italiano. Los tres que componemos el staff nocturno nos miramos, dejamos al señor sentado en uno de los sofás del lobby y nos metimos en un cuarto contiguo.
Tras una charla breve. Más basada en lo que nos decía nuesto corazón que en lo que realmente ninguno de nuestros compañeros pudo pensar en el momento de recibir un huesped tan especial. A la conclusión que llegamos era que aquel viejecito no había perdido el tren. Para perder algo como un tren primero tienes que haber cogido otro. Y ese señor no había podido llegar solo a más de tres mil kilometros de su casa. La palabra "abandono" revoloteó sobre nuestras cabezas hasta que uno de los tres la hizo suya. Y el resto calló, y otorgó.
Una hora mas tarde mi compañero se ofreció a ayudarle a llegar a la estación de trenes donde le dejaría de nuevo al cargo de la policía de la estación. Los tres nos miramos sin decir nada. Realmente no podíamos. Intentabamos mantener la compostura que nos exige el trabajo de cara al público, pero nuestros ojos brillaban demasiado, y se enrojecían. Le vimos alejarse lentamente sujeto del brazo del guardia de seguridad hasta salir por la puerta. Mi compañera y yo seguiamos en silencio hasta que ella gritó nerviosamente "no es justo" y desapareció entre bambalinas. Yo tampoco tardé mucho en hacer un mutis para secarme los ojos, respirar hondo, y prometerme a mi misma escribir este relato para que nadie olvide. Por lo menos yo no lo haré.

12 junio 2006

¿Recomendaciones?

4 puesahoraquelodices
¿Un libro?, mas bien recomendaría un autor. Por lo que dice, por cómo lo dice, por lo que deja entrever, y por lo que calla. Porque es el maestro indiscutible (por lo menos para la que suscribe) en el uso de una lengua como la nuestra. Porque se atrevió con todo... y lo bordó.
Don Francisco de Quevedo.


¿Una pelicula?, seamos originales. No es ninguna obra de arte cinematográfica pero eso no impide que cumpla su función: entretener. Evidentemente, como toda obra bizarra, acaba teniendo sus adeptos, siendo convertida en pelicula de culto y sobreviviendo a la feroz industria nada menos que 30 años. Lo mejor: Tim Curry travestido está que se sale, y que nadie se pierda a una jovencísima Susan Sarandon haciendo de niña virginal. ¡Enorme!
The rocky horror picture show.


¿Un CD? Y dos, y tres... ¿Solo uno? Me lo compré sin ni siquiera haber oído una canción. En la primera pista descubrí de nuevo sus curiosos covers a los que soy adicta. (Soy adicta a casi cualquier tipo de covers). Lo mejor: Sirve de banda sonora diária, para relajarse, para escucharla, incluso para no escucharla. La mayor suerte es que, al contrario de lo que le ocurrió a su anterior CD, o al Play de Moby, éste no ha sido vapuleado, sodomizado, y prostituído en televisiones varias, ni se han usado versiones en anuncios. Que lo único que consiguen es que cada vez que oyes un tema precioso, solo te pueda evocar la sopa de fideos.
The screen behind the mirror- Enigma.


¿Un comic? Tras la adicción infantil a Mafalda, y una adolescencia pegada a las tiras de Garfield, ese que dice que vive conmigo me descubrió a un niño y a su tigre. La expresividad de sus tiras, ese niño histriónico y su peluche-amigo-niñera me han echo reir hasta la apnea. ¿Lo mejor?: que mientras el padre de la criatura siga teniendo sus conviciones anti-merchandising, no habrá Carlos Latre en el mundo capaz de cargarse la magia en un golpe de micro, ni director sin escrúpulos capaz de hacerle al niño una terapia de barbitúricos.
Calvin and Hobbes - Bill Waterson.

¡Que os cunda!

27 mayo 2006

En un pais multicolor, (tara-la-la, tara-la-la)

6 puesahoraquelodices

¿Qué es lo primero que a uno se le pasa por la cabeza cuando,enfermo y harto de tiritar por la fiebre, decide hacer alguna cosa para no morirse de asco? La solución es fácil y asequible: Ver la tele. ¿Y por qué? Porque es pasivo, estático y viene ya cocinadito. Uno solo tiene que apretar un botón minúsculo y un mundo se abre ante sus ojos para abstraerte de la sórdida realidad. Voy a ahorrarme el adjetivo para ese mundo, porque puede herir sensibilidades. Pero lo cierto es que en lo poco que la he visto, he hecho grandes descubrimientos. Por ejemplo:

He descubierto que una cria con los dientes de leche y el flequillito a un lado puede hacerse pasar por psicólogo forense, o lo que demonios sea. No hay nada como ser mona y chup. digo... estar de moda. No duró mucho la exposición pero tenía más aspecto de nena hentay, o de ser vegetariana para no comer bichitos muertos, que de tener que lidiar con mentes criminales. Qué quieres que te diga...
También descubrí, que la gente que no tiene acento de madrid suele hacer gracia, en general. Es decir, tienes que hacer que álguien que no es andaluz intente hablar con acento andaluz, porque por lo visto eso es el colmo de lo gracioso. O te coges a una señora de Calasparra (con todos mis respetos a Calasparra) para que se haga pasar por una pulpera gallega. De lo cual concluyes que los gallegos deben hablar pegando gritos, porque hay que ver lo que berrea la señora en el anuncio. Y también concluyes que cualquier paleto de periferia, lo que en realidad le pasa es que tiene acento andaluz. ¡Acabáramos! Claro que, no sé si eso me soluciona las dudas o me provoca más, me explico:
Hay una serie con la que me he tropezado un par de veces, a mi pesar, que se llama "Los Hombres de Paco" y claro, teniendo en cuenta que "Medico de familia" fué el colmo del éxito y que la gente se traga "Los Serrano" porque es cotidiana... (si yo tuviera un entorno como el de los serrano me fugaba del país, pero esa es sólo mi opinión por lo que veo), puedo entender que un poli primohermano de Torrente rodeado de lerdos sea una serie de éxito. La duda es: ¿se hacen pasar por andaluces o por paletos? ¿o por andaluces paletos? ¿Y que és lo que hace tanta gracia? ¿Que sean paletos? ¿O que pretendan ser andaluces?

Como en los serrano. ¿Todavía emiten los Serrano? El personage de Jesus Bonilla ¿Pretendía hacer gracia? ¿La gente retrograda hace gracia?

Por cierto, también he descubierto lo feliz que se puede ser con un chiriburcio con forma de cohete que no es mas que una triste picadora con muchos vasitos.
También he descubierto que puedes comer como si fueses Jabba the Hutt y luego ponerte una faja de plástico para sudar como una perra hasta que te salgan champiñones en las caderas. Primero te mides, luego sudas, y luego te apretas mucho la cinta métrica y tachán, has perdido 5 cm, la dignidad y unas pelillas que te podias haber gastado en una cenita por ahí en lugar de en semejante memez.

Y luego la rara soy yo...

08 mayo 2006

Haciendo el guiri.

5 puesahoraquelodices
Creo que está en el sentimiento popular el hecho de querer ser un turista sin que se note demasiado. Lo constata el hecho de que durante los años en los que el españolito de a pié se ha dedicado a viajar, se ha comportado como si le debiese la vida a álguien. Comulgando con ruedas de molino y tragando con la nula amabilidad de otros pueblos a la hora de erigirse en nuestros anfitriones. Justo esos, los mismos que llegan a España reclamando amabilidad, simpatía y que por el coste de un bono de hotel te conviertas en su cajero automático, en su madre, en su médico, en el chico de los recados, en madamme, en su psicólogo y en vedette del Folies Bergere. Pues mire usted, eso no le entra en el bono, y el desayuno tampoco, so rata.

En fin, tras demasiados meses trabajando como auxiliar del genio de la lámpara, yo también me merecia unas vacaciones, y la llamada del relax suena extraña cuando arrastras una maleta por medio país.

Sevilla; visita numero "n" al cubo. Objetivo: ver a la familia, pasarme por la feria, comprovar si todavia me cabe el traje de flamenca del año pasado... y enseñar la ciudad a mi pareja. Segundo objetivo (es decir, lo que se planea despues de sacar los billetes): quedadas varias, comidas y cenas con personas que conocí y me conocieron a traves de blogs, messengers y telefonazos varios. Hasta ahí todo bien. El comité de bienvenida abrió con cena de gala, hubo quedadas, encuentros y reencuentros para todos los gustos. Todos, (espero) nos lo pasamos bien.

Heridas de guerra: el hombro derecho quemado por un sol de justicia, una lipotimia, el sablazo descomunal que nos metieron en un bar del centro por no preguntar los precios antes de acceder a las "sugerencias" de los camareros, y cómo no, la consabida ramita de romero. Lo único es que se la endosaron a la única persona que no era turista en el lugar. Las gitanas de plaza de España de Sevilla estan perdiendo vista... Ah , si, y una maleta rota. (me cago en eurohandling)

Santiago de Compostela; rebotamos hacia un tren empujado por mulas que nos llevó hasta Ourense, vimos a mucha gente, en mi caso, unos conocidos, otros meramente intuidos, pero igual de cercanos, o lejanos. Y a pesar de ello, me sentí muy cómoda, cosa que algunos dan por hecho, pero que yo percibo como un regalo. Tras la breve estancia nos dedicamos a vegetar, comer y dormir en las pacificas calles de Santiago, (bueno, no dormiamos en la calle, supongo que eso se entiende). A dejarnos querer, que se nos da de miedo y a ponernos hasta las orejas de todo aquello que la visa nos ofrecía.

Heridas de guerra: Cortes en cuatro dedos tras un cambio de impresiones con dos nécoras, unos cuantos kilos de más y la firme promesa por ambas partes de no gastar un duro más en lo que queda de mes y hacer dieta.Y ejercicio.

Moraleja: no vayas de listo, porque siempre habrá alguien mas listo que tu. Se humilde, pero conoce la legislación acerca de las normativas que afectan a la hostelería.

Al peo.

23 abril 2006

La fila de los mancos

2 puesahoraquelodices
Esta claro que uno va al cine a ver peliculas. A que le llenen la cabeza de pájaros en gran formato y a envolverse de un atronador dolby sorround. Algunos van incluso a ponerse morados, tanto da que sea de las palomitas que compró en el puesto de la entrada o de la palomita a la que invitó al cine como pretexto para estar con ella a solas y a oscuras.

Hoy, tenemos gigantescos multicines con perfectos equipos de sonido que te tirotean por la espalda, vacas que mugen a tu lado y helicópteros que sobrevuelan la platea. En la cultura de lo esencial ya no son necesarias la enormes cortinas que antes regían las pequeñas salas de barrio donde había que pensarse muy mucho los estrenos que se compraban, porque eran el pan de sus hijos. Hoy se estrenan de diez en diez. Los multicines son enormes jukebox de peliculas clonadas en las que prima el cuanto mas grande, mejor. Total, no pagamos una supervalorada entrada, inflada atrozmente desde la llegada del euro, para ver un catalogo de Gastón y Daniela, no. Vamos para ver publireportages de personas y empresas que pagan barbaridades para protagonizar algún bodrio, sea en forma de actuación o de marca de bebida.
En los ultimos meses, con la carencia voluntaria de vehiculo propio, he pisado mas cines de barrio de lo que hubiera pensado. (Claro está, esta cultura del minimalismo mal entendido acepta que se anule lo superfluo siempre que eso no perjudique a las grandes multinacionales. Y para mi, lo superfluo y fuente de muchos dolores de cabeza, es un coche). Cines grandes y pequeños. Cines de una sola sala en mitad de la civilización. Antiguos, desfasados, donde la taquillera sonrie y el acomodador es un señor amable y entrado en años con la paciencia del santo Job. Donde esperas al momento en que se apaguen las luces mientras contemplas las enormes lamparas que decoran la sala o los antiguos palcos que ya nadie usa.
Volví a ser niña, aunque los que me conocen saben que para eso no hace falta mucho, mientras contemplaba la solemne apertura del telón; cuando oía crujir la madera bajo mis pies, del suelo viejo de la platea. Cines de pueblo costero, ahora conocido por su mal organizado festival de cine fantastico, en los que uno se escondía entre las butacas para ver la siguiente pelicula en la sesión contínua. Donde ibamos de pequeños a ver peliculas hechas con mas ilusión y talento que presupuesto. Cines con solera, por donde pasean los fantasmas expulsados del Roxi de los que nos hablaba Serrat. Donde puedes comentar las maravillas de la tecnología con Bette Davis y puedes ver contando el aforo a la Rosa purpura del cairo entre las aspas del helicoptero que atraviesa un edificio de cristal. Donde todavía se respeta el silencio y la gente calla. Donde uno se preocupa por la visibilidad de sus congéneres. Donde se comparte de modo silencioso y tácito un poquito de ilusión.

Cambiando de tema, el señor Alan Moore ha vuelto a hacer gala tanto de su imaginación como de su soverbia. Creo que más de lo segundo que de lo primero, ya que su última pelicula en cartelera, dando por hecho que personalmente me gustó sin haberle echado un ojo al comic (perdón, novela gráfica), no deja de ser una bonita, ilustrada y bien documentada alegoría de la actual politica internacional.
Hacía tiempo que no me enrollaba tanto...

11 abril 2006

El gabinete del Doctor Cagalera

3 puesahoraquelodices
Conversaciones reales mantenidas entre Pacientes y Médicos de la seguridad social.

M- ¿Algo mas?
P- Pues necesitaría hora con el ginecólogo para la revisión anual.
M- ¿Por qué? ¿Le pasa algo?
P- Eso intento, que no me pase.
M- Pero si no le pasa nada, no entiendo para qué necesita una revisión.
P- ¡Porque me toca la revisión anual!
M- Yo no la voy a desviar al ginecólogo si a ud no le pasa nada.
(estupendo, luego vas al ginecólogo y te pone a caer de un burro si no te haces la revisión anual)


M- (aporreando un teclado con dos dedos asesinos y sin mirar al paciente) Dime
P- Mire, hace unos días tuve lo que creo fué un cólico nefritico, pero tampoco estoy muy seguro. De todos modos me parecía prudente pas..
M- ¿Y para que vienes?
P- Esa es una buena pregunta, com medicos como usted, esa es una buena pregunta.


Revisión medica deportiva.
M- ¿Pacede mareos o desmayos?
P- Emm si y no, le exlico: tengo una mala asimilación del azucar y si me paso de la raya me dan hipoglucemias. así que sí, tengo mareos pero sé a qué se deben.
M- Bueno, entonces ya sabes lo que tienes que hacer.
P- Ya, tomar la menor cantidad posible de az...
M- ¡Llevar siempre encima sobrecitos de azucar!
P- (perplejo) ... ya... (osea, hacerme un yonko del azucar hasta convertirne en un diabético, hijo dep..)


En Planificación Familiar
P- Mire, es que... hemos tenido un problema con el preservativo... y...
M- Se ha roto.
P- Si.
M- ¿Cuantos años tienes?
P- Diecisiete
M- Yo no te puedo suministrar una pildora del dia después siendo menor de edad.
P- Pero, ¿entonces que hago?
M- Tu verás, pero yo no te puedo suministrar algo así si no tienes 18 años.
(ole sus webos, asi se previenen los embarazos en adolescentes. La pobre criatura tuvo que confiar en el criterio de una amiga, mayor de edad, a la cual le había ocurrido lo mismo no hacía mucho y conseguir las pildoritas en una farmacia)

Pero tranquilos. No todo esta perdido. De vez en cuando, no muy a menudo, encuentras médicos cabales, que te escuchan, te comprenden y además te explican lo que te pasa aparte de atiborrarte de químicos.

¡Salud!

01 abril 2006

Pasos de cebra.

2 puesahoraquelodices
Habitual paseo matutino. Debería.
El bolso achicándome, de lo que pesa. El mp3 a casi todo lo que da. Cruzo un semáforo y de reojo veo un coche que se acerca muy lentamente. Al mirar veo que es un señor de mediana edad intentando sacar del medio de la circulación su coche averiado. Nadie le ayuda, aunque luego le pitarán como posesos. Todos siguen sentados en los asientos de sus coches grandes para culos grandes. Y lo que peor me sabe es que yo tampoco le ayudé.No fuí capaz de marcar ninguna diferéncia. Pasé de largo mirando al lado, como quien ve un escaparate al pasar.
Me sentí egoista, y gilipollas.

Al siguiente semáforo, mientras todos esperabamos religiosamente ver "la luz", una joven madre decidió que debía hacer algo por el futuro profesional de su hijo. Supongo que barajó entre taxista, guardia urbano, mecánico o especialista de cine. Nunca entenderé la manía irresponsable de esas personas que, antes de mirar si vienen coches, sacan el carrito del bebé a la calzada. Dí un respingo cuando vi pasar veloz a un taxi a menos de un palmo del cochecito.

Siguiente semaforo: Mientras intento cruzar con luz favorable (y viento del nordeste) una Scoopy estuvo a punto de arrollarme.
Para los que no vivís en Barcelona, deciros que una Scoopy es una moto scooter pequeña y feísima que solo encontró mercado en la Ciudad Condal, donde todo impresentable con traje y maletín tiene una para moverse entre el tráfico. Con lo cual , como los perros adquiere las cualidades del dueño: raquitica, sosa, maleducada y prepotente.

Pero, ah! Habrá sido el karma... tenía que haber ayudado al señor del coche averiado...

23 marzo 2006

A Pedro

6 puesahoraquelodices
No tengo por costumbre hacer cosas como estas. Claro que eso siempre esta a tiempo de
ser corregido. Voy a desnudar un poquito de mi alma.

Una vez leí, del autor que uno menos se pudiera imaginar, que casi nadie confiesa en voz
alta sus verdaderas aspiraciones por falsa humildad, por cautela, y por no quedar en
ridículo. Pero hoy me siento valiente. ¡Qué demonios! ¿Mi aspiración? Creo que queda
suficientemente clara: me gustaria llegar a vivir de la escritura (aunque tal y como está
el mundo editorial, me conformaría con tener un aguinaldo gracias a la pluma).

Hace unos cuantos, bastantes años, escribía con frecuencia y era consciente de que, si bien considerarme buena sería un alarde gratuíto de pedantería, por lo menos sabía que lo hacía mejor que la media. Por desgracia los trasiegos que a veces nos da la vida, hacen que uno pierda el norte, la lucidez, la creatividad y hasta las ganas de seguir adelante en lo mas básico. Fué el caso, y no voy a buscar culpables ni a pasarme más tiempo del sanamente recomendable lamiéndome las heridas. Nos gusten o no, uno tiene que aprender a convivir con sus propias decisiones, hayan sido acertadas o por el contrario, nos hayan llevado a cualquier clase de ruina.
Como diría el Doctor Van Helsing, en este mundo hay sombras, pero también hay luces. En la actualidad vivo con la luz que no tuve en los últimos años y eso me ha impulsado a volver a retomar la caza de mis inquietudes. Supongo que ahora se entiende mejor la falta de recursos, el esfuerzo por no estar acostumbrada y la confusión que produce el hecho de convivir con dos lenguas ortográficamente opuestas. De ahí mi problema con los acentos, entre otros.

A lo que tampoco estoy muy acostumbrada es a muestras de generosidad como las que tu
tienes. Y éstas, bien merecen un agradecimiento público: Gracias. Por todas las cosas que tu y yo sabemos.
Un abrazo.
R

PD: los libros me han encantado.

01 marzo 2006

Alehop!

6 puesahoraquelodices
Nueva imagen.
Mira qué bonito me ha quedado! Ooooooooh!

Agradecimientos:
-a Anna Raven: que me puso en la pista de los templates
-a la biblio de mi barrio: que tiene internet gratuito
-a mi curro: estooo, por lo mismo?
-a mi compi de curro: por hacer todo el trabajo mientras yo me tocaba...(creo que esto no debería ponerlo)
- a mi psiquiatra, porque esta chorrada de post no hay por donde cogerlo.

EA!

21 febrero 2006

Creo que le debo una aclaración a Angel...

1 puesahoraquelodices
No creo que lo absurdo y trasnochado sea el comentario. Mucho menos las explicaciones que das en tu blog. Lo que considero absurdo y trasnochado es una polémica lanzada al viento de los medios de comunicación. Considero absurdo y trasnochado la falta de libertad que vienen a inculcarnos en nuestra propia casa, diciéndonos lo que podemos o no podemos criticar, diciéndonos lo que podemos o no podemos dibujar, diciéndonos lo que podemos o no podemos ver.

Porque tengo yo que modificar mi conducta y perder mis libertades? No me parece justo que cada vez que nosotros salimos de casa nos tengamos que amoldar a lo que nos quieran dar, y luego nadie sea capaz de amoldarse a nosotros, en nuestra propia casa.
No estoy diciendo con ello que me disguste la diversidad, todo lo contrario. Me aporta y me enriquece. Aprendo de ella cosas increibles.
Me enseña a ser plural.

Personalmente, solo me parecen unas viñetas bastante feas de lo que algunos puedan opinar sobre otros. Esos otros se ofenden porque los de aqui sí podemos opinar lo que nos dé la gana de quien nos dé la gana. Caricaturas feas y olvidadas convertidas por algunos, fuera de plazo, en ataques personales contra sí mismos y encendiendo una chispa de violencia de la cual, encima, no quieren ser paladines.

Cojamos perspectiva y vamos a por otra estupidez sin límites. ¿Es que a alguien le importaba mas allá de un carajo la invasión de la isla perejil?, ¿Es que nos iba a sacar de algún apuro el maldito pedrusco en mitad de ninguna parte? ¿o somos como los niños pequeños que no queremos que nos toquen nuestras cosas cuando nosotros no les prestamos ninguna atención?

Es como las peleas callejeras en la cual uno de los contrincantes, en ánimo de calmar al otro le coge del hombro para que se relaje y el otro reacciona con un- a mi no me pongas la mano encima que te parto la cara- y el otro en un ataque de chulería apoya un solo dedo sobre su
chaqueta......Y ya la hemos liado...

De todos modos desconocía tal gravedad acerca de este asunto, y lo desconocía por la aversión más que manifiesta que le profeso a la cajita diabólica que es la televisión, a la que tengo sometida a ser un mero instrumento entre mi DVD y yo. La odio porque estoy harta de adaptaciones catódicas de un problema que quizas ni siquiera exista. Harta de que me vendan manifestaciones que no abarcan mas allá del angular de la cámara, cuando detrás de ella no hay absolutamente nada. Harta de que me vendan guerras mediatizadas y lo malos que son los demas, y todo porque a un maldito hijo de papá le salieron mal los planes de hacerse con los recursos energéticos de los paises que ahora destruye sin piedad. Aunque quizas, incluso esto último sea mentira.

15 febrero 2006

¿Seguro que esto no es matrix?

5 puesahoraquelodices

Que, desde siempre he sido una niña un poco rara, es una verdad que ya no sorprende a nadie. Que, cuando mi edad no sobrepasaba un dígito, hiciese preguntas sobre temas tan extraños y variados que dejase en jaque a profesores, familia y vecinos, es algo que casi todos tienen superado. (Bendito prozac) La estrella, la protagonista,la pregunta del millón era la siguiente: Si a una persona la tienen en un entorno controlado desde que nace, y le muestran un entorno determinado, tenderá a creeer que eso que le muestran es lo correcto. De ese modo, se podría llegar a convencer a cualquiera de que, lo que se le esta enseñando es la única y autentica verdad, aunque sea justamente lo contrario. Ahora vienen las dudas: ¿Dónde empieza y dónde acaba el discernimiento entre verdad y mentira? ¿Cómo sé yo que el mundo que tengo ante mis ojos es el real, o es una mentira creada en un laboratorio? ¿Como puedo saber que las personas que hay a mi alrededor son realmente personas y no una maquinaria tecnica y conductalmente perfecta? ¿si son personas, sienten lo mismo que yo?(luego descubrí que a esto se le llama conciencia de uno mismo)¿Como puedo saber si todo lo que me enseñan en el cole es verdad o mentira? ¿Y si fuese mentira? ¿Y si todo lo que nos cuentan no existiese?
Claro!, luego ves lo que hacen los wachowsky o peliculas como El show de Truman y no sabes si seguir dándole a la manivela para ver si suena música. Casi que vamos a dejarlo, no sea que aparezca un tío vestido de los blues brothers a meterme un cyber-langostino por el ombligo.
Pero una descubre perla como esta y le da por pensar...

"A traves de los modernos medios de comunicación la conciencia de millones de oyentes, lectores y espectadores es a menudo manipulada según vias determinadas con precisión por especialistas a sueldo del gobierno. Pero tal vez la forma mas efectiva de "circo romano" hasta ahora ideada sean los entretenimientos transmitidos por el aire directamente hasta la chabola o el apartamento. La televisión y la radio no sólo reducen el descontento al divertir al espectador, sino que también mantienen a la gente fuera de las calles.
Sin embargo, los medios modernos más poderosos de control del pensamiento puede que no estén en los narcóticos electrónicos de la industria de entretenimiento, sino en el aparato de educación obligatoria apoyado por el estado...".


..."Aprender estudios sociales es, en gran medida, en la escuela primaria o en la unversidad, aprender a ser estúpido. La mayoría de nosotros realizamos esta tarea antes de entrar en el instituto de enseñanza media. Pero al niño con imaginación socialmente creadora no se le alentará a jugar con sistemas sociales, valores y relaciones nuevos; no hay muchas probabilidad de que esto suceda por la sencilla razón de que los profesores de estudios sociales catalogarán a tal niño como un estudiante mediocre. Además, este niño sencillamente no podrá comprender los absurdos que al maestro le parecen verdades transparentes.. Aprender a ser un idiota o, como dice Camas, aprender a ser absurdo, forma parte del desarrollo. Asi, el niño a quien le resulta imposible aprender a pensar que lo absurdo es la verdad... normalmente llega a considerarse un estúpido" (Culture against man 1963)

Antropología Cultural, Marvin Harris 1990

Claro, esto no es yankeelandia, pero resulta que en los colegios catalanes se enseña la historia de cataluña y se nos dice que el nacionalismo tiene su función en no perder todo un bagaje cultural que estuvo a punto de pasar al olvido por culpa del franquismo. Resulta que en colegios de madrid, de castilla, de murcia o de donde sea, les dicen a los niños que esos sonados del norte que tienen dos lenguas por comunidad no son mas que unos tocapelotas, que el gallego, el valenciano, y el catalan, y el bable no son mas que dialectos por mucho que aquellos digan que son lenguas. ¿Y los diccionarios?, ¡bah! paparruchas. ¿Y el euskera?, ¿tambien es un dialecto el euskera?

¿Es que el gobierno tiene alguna necesidad de mantenernos divididos desde la infancia?

Y a una pobre que se ha pasado media vida viviendo en el norte y de vacaciones en el sur solo se le pasaba por la cabeza irse a vivir con los papúes de nueva guinea, meterse un tronco en cada oreja y dejarse de chorradas.

Las siguientes preguntas que se me plantean es: el dia que tenga hijos, a que colegio los llevo? Me dejarán hacer un test psicotecnico previo a los profesores? Ellos si que se lo haran a mis hijos...

Y me parecía surrealista cada vez que en el colegio de springfield tocaban el botón del pánico por pensamiento libre cada vez que Lisa Simpson abría la boca... estamos arreglados!

01 febrero 2006

Los temazos del més

5 puesahoraquelodices
Del mes, nada más. Los gustos cambian y quién sabe. Mañana me doy un golpe en la cabeza, o las malas influencias de casa me llevan por otros derroteros... :P

- The offspring- Greatest hits.
- Depeche mode- Some great reward-101-Violator-Songs of faith and devotion.
- Marilyn Manson- The golden age of the grostesque.
- Moby- Play.
- Mozart- Requiem.
- Carl Off- Carmina Burana.
- Enigma- The screen behind the mirror- Le roi es mort, vive le roi!
- BSO Woman on top.
- BSO Blade.
- Enya- The memory of trees.
- Percusión árabe.


Albumes enteros. Pelín eclectica la niña.

28 enero 2006

Y lueeeeeego?

2 puesahoraquelodices

Cuando en los periódicos leemos alguna noticia acerca de profesores apalizados por sus alumnos, las voces se levantan y más de uno se pregunta: "A dónde vamos a ir a parar?". Que nadie entienda con esto una justificación, pero hace unos miles de años, Sócrates ya se lamentaba de la tiranía que sufrían los maestros a manos de los jovenes de la época. Seguramente también creyeron que era el colmo del caos.

Cuando encendemos la tele y vemos que hoy dia cualquier pelagatos puede hacerse de oro, lograr fama e incluso, Dios mío, obtener una reputación gracias a vender su alma al diablo, alguna voz, al fondo, en la lejanía, grita "a dónde vamos a ir a parar?". Pero curiosamente, los concursos televisivos se amañan desde que nuestra mente catódica es capaz de recordar, y también entonces se echaron las manos a la cabeza.

Aquel rock de los 50 considerado obra diabólica destinada a poseer las mentes de inocentes jovencitas, nos suena ahora ñoña y enlatada. Hoy toca satanizar a cantantes como Marilyn Manson porque "a dónde vamos a ir a parar?". Quizás, los que se echan las manos a la cabeza son los mismos que escuchaban a Elvis mientras éste era satanizado por sus padres porque ese movimento de pelvis era indecente.

Cada vez que oimos un telediario y ocurren cosas espantosas entre familiares, nunca pierden la oportunidad de hacernos saber que eso tan macabro y horroroso ha ocurrido entre integrantes de una familia de inmigrantes. (no repito la frasecita verdad?), pero ah! esa gente que mira con recelo a nuestros nuevos vecinos, es la misma que ya ha dejado de demonizar a la etnia gitana de su barrio, a la cual empezaron a culpar de los males de la humanidad una vez que los mal denominados charnegos dejamos de resultar una amenaza.

Cuando allá por principios del los 80, la casa IBM sacó al mercado el Personal Computer, nos parecía que la tecnología había tocado techo. Hoy llevamos en el bolsillo una cosa pequeñita con 125 veces mas capacidad de memoria que aquellos mamotretos, únicamente para escuchar musica, tenemos en casa unos equipos magníficos con sonidos envolventes en los que oyes helicópteros en tu espalda. Que barbaridad! Otra vez las manos en la cabeza. "a donde vamos a ir a parar?"

Pero seamos sinceros, la violencia es un hecho inherente al ser humano, nos guste o no, y la época en la que sale a relucir con toda su furia es en la juventud, bajo mil formas distintas. Siempre habrá en esta sociedad una cabeza de turco a quien apedrear y siempre le toca al último que llega. La tecnología no se va a detener mientras resulte productiva. La mentira vende. Somos unos cotillas de lo ajeno cuando ni recordamos cuántos esqueletos tenemos en el armario. La moral o la falta de ella va mucho mas allá de la mojigatería con precinto.

...

Y todo esto a qué venía?

Ni idea, debe ser la paja mental de la semana...

16 enero 2006

La ironía de Sir Wallace

4 puesahoraquelodices
Tras cuatro mudanzas en los últimos seis años; tras guardar, colocar, recolocar, cribar, ordenar y volver a empaquetar, finalmente recuperé- entre otras muchas cosas intangibles- un pequeño escrito que hice con 18 años.

Su destinatario, tras doce años de espera y tras perderle la pista, nunca lo recibió. (si, ya se que sabeis sumar)

Lo cuelgo porque, sencillamente, me ha hecho ilusión recuperarlo y a modo de homenaje a una de las primeras personas que me incitaron a continuar... en todos los sentidos.

Desde que el uso de la razón me dió el privilegio de hacer uso y abuso a mi antojo me ha tenido fascinada el poder de las palabras, origen y sentir de cada una. Gran imaginación la de nuestros antiguos para dotar a cada cosa, existente o no, del único sonido que podía darle vida. Sensualidad de labios y dientes que vibran al compás de lo que nombran, a veces dudo de la existencia de un padrino. Cada cual llama a las cosas como cree que se merecen.

Pero este no es un asunto que me preocupe ni que me haga sufrir. Esto no me hace poeta. Lo digo porque me siento con la libertad de poderlo decir.

Libertad, curiosa palabra,
que se pasea, vanidosa, ante nosotros; nos seduce y nos mira, descarada; cimbrea, lasciva, ante nuestros ojos; se apodera, cruel, de nuestra mente; y duerme, ingenua, sobre nuestras manos para, al día siguiente darnos en la frente, traidora, un beso de madre abadesa y largarse, la muy puta, con la musica a otra parte, dejándonos sofocados, con la piel de gallina y sin poder dormir.

Cada cual solo es libre para elegir sus propias cadenas, aquellas con las que se siente gustosamente atado. Me gustaría encontrar un solo acto de nuestra vida cuya única justificación sea "porque me da la gana" y ni siquiera así. Eres libre para elegir tu castigo, expiatorio al delito de haber nacido y a la reincidencia de querer hacer de tu vida un camino a alguna parte. Y tampoco fuimos libres para elegir.

Empezamos nuestra vida luchando por algo en lo que nuestra opinion no cuenta. "Le educaré para que sea libre" ¿cómo se atreven, infames, tan solo a sugerirlo?. Di que no y serás libre... de hacer aquello a lo que te niegas, pero te supeditas a un no indefinido.

Eres libre para jugarte la vida, entonces, tu vida depende de otros. No te pertenece. No eres libre para dirigirla. Es fragil y...¿quién quiere libertad para algo tan insignificante? ¿A dónde vamos a parar?

¿que es la libertad?

¿sentir que puedes manejar tu vida hasta el punto que crees que te pertenece el privilegio? ¿tener lances de rebeldía, por el simple hecho de sentirte así, libre, y esforzarte en demostrarlo?¿encontrar a alguien que consiga liberarte de tus cadenas, para colgarte otras?

Dime...

10 enero 2006

Lo que hace el aburrimiento...

6 puesahoraquelodices
Hace días me retaron
a terminar un poema:
¡metapoesía era el tema!
mis dedos se acobardaron.

¿Pueda sonar vehemente
y falto de disimulo
si respondo abiertamente
que se me da como el culo?

Me considero prosaica
en su mayor acepción,
debería pedir perdón
por una expresión tan laica.

Rima fácil, tiro hecho...
Góngora se haría cruces...
...si antes no diera de bruces
contra el marmol de su lecho...

y es que por más que yo intente
ser de Quevedo un pupilo
en verso no tengo estilo.
Quien me contradiga, miente.


Ala, voy a esconderme debajo de alguna piedra hasta que todo el mundo se haya olvidado de semejante gilipollez. Ms Nice, querida, no se me puede provocar, que luego hago tonterias como esta.